Per una bambina che canta

Sai che i giorni sono buchi nelle calze,

invisibili ai più,

e desideri scollati,

visibili a chi vuole?

Non è vero che i mattini

siano fatti di luce.

Sono stringhe di liquirizia

più nere che dolci,

che non piacciono a tutti

e sporcano i bambini sinceri.

Quando cadi, e meno t’aspetti,

i piedi, le mani si fanno nudi

e l’asfalto dei doveri li sbuccia.

Alla voce però,

la scia dei graffi e dei dubbi

fa bene.

E le morte stagioni

Non è che muoiano veramente,

i vecchi.

Facciamo che perdono

solo le foglie,

inutili alla bellezza

dei loro piedi duri e storti,

che restano dentro la terra.

Che pensi, dissi a lui un giorno.

Non puoi capirlo, mi rispose,

tu che respiri da così poco.

Ottanta pensieri mi porto appresso,

come gli anni raccolti sui rami.

Non è che le foglie siano

l’anima dei giorni

solo tempo e carne

vivi e poi forse, chissà. Ricorda.

Da allora, 

a occhi chiusi, 

ci provo 

a vedere 

foglie volare e radici sognare.